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« Alors là, je vous arrête tout de suite ! »
La pétulante septua-presqu’octogénaire qui m’interrompt ainsi n’avait jusque-là rien trouvé à redire à mon exposé. Là, un détail l’irrite : j’ai entamé la liste d’exemples de trous de mémoire qui peuvent nous affecter par un « À nos âges… » qui lui a paru un brin flagorneur ! J’allais d’ailleurs enchaîner « … et à tout âge», mais elle ne m’en a pas laissé le temps !
Et elle a raison ! Près de vingt ans nous séparent ! Une génération, quoi ! Je n’y avais pas pensé, jusque là.
Je croyais connaître mon public : les « retraités », ceux qui, rayés de la vie active, se sentent un peu déboussolés par cette soudaine inutilité sociale (un truc qui va m’arriver bientôt, plus tard qu’eux, certes, bien que j’aie par avance renoncé à combler tous les trous qui jalonnent ma « carrière », moi qui fut bien plus flemmarde que Croqui *) !
Mais c’est long, une retraite ! Ça peut presque durer aussi longtemps qu’une vie « active » pour peu qu’on vive centenaire ! On a le temps d’en voir grandir, des enfants, des petits-enfants et des arrière-petits-enfants !
Le temps aussi de voir mourir ses parents, puis ses amis, son conjoint, si on en a un, d’avoir des rhumatismes, des coups de blues, de nouvelles rides dans la glace, du mou dans le palpitant et des prothèses de hanche… Ouais, il est encore long, le chemin, jusqu’à la fin.

Et alors ? Entamons-le d’un bon pied et faisons que ce temps soit beau !

Sans doute est-ce à vingt ans qu’ils auraient dû découvrir le monde, à pied, à cheval, à vélo ou en bateau à voile... dévorer des livres, développer leurs dons… Mais il fallait travailler, à ce moment-là, être productif et fonder une famille pour renouveler la force de travail et combler les pertes de la guerre…

Abel s’en souvient bien. Il se plaint d’ailleurs moins de sa mémoire que Marie-Jo, qui pourrait largement être la fille de ce bientôt centenaire ! Faut dire que notre « benjamine » se tapait le bruit et les embouteillages marseillais pendant qu’Abel ficelait chaque printemps au bât de l’âne une valise de livres qu’il dévorait tout l’été en alpage, dans la sereine compagnie de ses brebis. Le stress citadin, c’est comme la cocaïne : ça stimule mais quand on arrête, les neurones déconnectent, surtout si le changement de rythme est consécutif à un truc violent, genre préretraite brutalement imposée…

La mémoire, ça se perd, ça se retrouve, on l’a courte ou tenace, elle peut flancher, avoir besoin de rafraîchissement, être fidèle ou sélective, on peut graver dessus, mais gaffe aux trous… Et si vous ne la cultivez pas, elle peut vous trahir !

Cultivons donc, cultivons !

J’ai apporté aujourd’hui 7 petits sacs de couleur différente dont le contenu n’est pas visible. On se les passe, on plonge une main dedans sans regarder, on note ce que l’on a senti et on fait tourner. Peu à peu, chacun réalise que ses doigts se souviennent des granulométries croissantes, de la douceur ou de la rugosité du sucre glace, de la farine, du sel, fin et gros, du riz, de l’épeautre (ce blé rustique des Alpes sèches), des pois chiches...
De même, pour peu que nous les ayons touchés, sentis ou entendus auparavant, nous reconnaissons sans le secours de nos yeux du velours, du lin, du bois, du fer, des plumes, une fourchette, le son d’un violon...
C’est dire combien nos sens participent à notre mémoire et à notre intelligence...

Tous n’acceptent pas de fermer les yeux pour dessiner une maison, mais chez ceux qui ont tenté le pari, ça déménage quand je les « autorise » enfin à ouvrir les yeux !
Ce qui me fait rire ce sont les catégoriques, genre « J’essaye même pas : j’ai toujours été brouillée avec les chiffres. » ou « Moi, la grammaire et l’orthographe, ça fait trois ! » À leur grand étonnement, ce sont parfois eux qui se dépatouillent les premiers d’un problème de logique piégé ou qui nous torchent des petits textes bouleversants !

J’en ai rencontré quelques centaines, des « seniors » comme disent les compagnies d’assurances et de chemins de fer, depuis que j’anime des ateliers mémoire.
Y en a pas deux pareils !
Une constante, cependant : celui qui est entré dans une boîte pour son premier boulot et n’en est sorti qu’à soixante ans a bien plus de mal avec sa cervelle que celui qui l’a constamment adaptée à de nouvelles situations, de nouvelles têtes, de nouveaux apprentissages.
Autre constat : à âge égal, (sur)vivre en maison de retraite fait prendre un sacré coup de vieux ! On entre rarement de son plein gré dans ce qu’on sait être sa dernière demeure. On s’y retrouve, coincé(e), quand la tête commence à tourner, quand les jambes ne sont plus trop fiables, quand on est veuf ou – bien plus souvent – veuve, et que les enfants sont loin ou indifférents… Douve en parle mieux que moi**…

Avec les plus jeunes, il n’est pas toujours facile de trouver un jour qui convient à toute l’équipe : quand ils ne sont pas aux champignons, ils gardent leurs petits-enfants. Dès que la neige arrive, faut leur courir après à ski ou en raquettes. La seule chose qui peut leur faire louper nos retrouvailles hebdomadaires, c’est un problème de santé ou un rendez-vous fixé de longue date avec un toubib : c’est si difficile à obtenir !
Y a aussi ceux – celles, surtout – qui triment encore, pas forcément par goût. Jeanne, qui fêtera bientôt ses 70 ans, aide à domicile de plus âgés qu’elle. Quand une maigre retraite ne suffit pas pour vivre, c’est un des rares boulots qu’on trouve...

J’aime retrouver tous ces gens qui me font découvrir, à travers leur histoire, celle des Alpes du Sud, ce pays où j’ai choisi de vivre.
Il y a deux printemps, je montais chaque semaine dans un village différent du Queyras. Parmi les montagnards de Saint-Véran, d’Aiguilles, de Ceillac… certains avaient encore des bêtes et ça sentait parfois un peu l’étable dans les petites salles communales où on se réunissait autour du poêle.
L’atelier d’Embrun était squatté par les électriciens qui travaillaient au barrage de Serre-Ponçon. Celui de Veynes (plate-forme ferroviaire respectée naguère, qui ne doit sa survie qu’au Dévoluy) l’est par les cheminots retraités. Du côté de Forcalquier, beaucoup ont vu leurs pères remonter des mines de charbon de Bois d’Asson…
A Sainte-Tulle – l’une des trois municipalités rouges sur les 120 communes bas-alpines - j’anime chaque année une session de « révision » à la Maison du Peuple, pour de sacrées nénettes qui trouvent qu’on se fend bien la pêche.

Cet automne, je découvre la vallée du Céans où un jeune homme est revenu au pays, après avoir essayé Marseille, et joue aujourd’hui le chevalier servant municipal des vieilles dames d’Orpierre et environs.
Hier, après avoir pique-niqué, nous sommes partis ensemble dans le minibus de la mairie, faire le ramassage-mémoire dans les hameaux environnants. Elles l’adorent ! Il le leur rend bien !
Ce que j’aime chez lui, c’est qu’il se plaît tout autant à l’école avec les gamins qui restent à la cantine.
Je le comprends : à la fin d’une journée mémoire, j’adore retrouver les mômes du soutien scolaire.
En fait, au début ou à la fin, c’est toujours la vie !


* http://www.pointscommuns.com/le-guide-de-la-retraite-en-bd-commentaire-lecture-7
2507.html

** http://www.pointscommuns.com/trouble-sleeping-commentaire-musique-72436.html

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